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屋檐下的四季烟火（第1页）

屋檐下的四季烟火

梅雨时节的霉味总是黏糊糊地渗进墙缝里。林秋蹲在玄关换鞋，鼻尖先捕捉到一股焦糊味，紧接着听见厨房传来乒乒乓乓的声响。她皱着眉头推开虚掩的门，正撞见父亲举着锅铲在浓烟里手忙脚乱，母亲举着电扇对着窗户猛吹，弟弟则缩在餐桌边，把半碗焦黑的米饭推得老远。

“爸，您又在研究什么黑暗料理？“林秋捏着鼻子打开抽油烟机。父亲尴尬地挠了挠后脑勺，露出后颈新添的油烫红印：“都说要少油少盐，我就试着用电饭煲蒸红烧肉，谁知道。。。。。。“他话音未落，母亲已经拎着抹布冲过来：“让开让开！你这是要把厨房炸了？“

这是林家最寻常的周末场景。自从父亲半年前退休，这位曾经的机械厂工程师突然迷上了烹饪，誓要成为全家的专属大厨。可现实是，他做的糖醋排骨能酸倒牙，炒青菜永远带着焦糊味，唯一成功的作品是用电饭煲煮的白粥。

“要不我们点外卖吧？“弟弟林冬可怜巴巴地掏出手机，屏幕上已经跳出附近火锅店的优惠券。母亲却抢过手机塞回他口袋：“点什么外卖？你爸辛苦做的饭，再难吃也得吃！“说着自己夹起一块焦炭状的肉，咬下去时五官皱成一团，又强撑着咽下：“嗯，味道还挺特别的。“

林秋看着母亲涨红的脸，突然想起二十年前的夏天。那时她刚上小学，母亲在纺织厂三班倒，每天凌晨两点下班，还要摸黑给她准备第二天的早餐。有次母亲太累，把盐当成糖放进粥里，年幼的她哭得惊天动地，父亲却端起碗一饮而尽，还夸张地咂嘴：“咸粥配油条，比甜粥好吃多了！“

如今角色颠倒，轮到父亲笨拙地摸索新领域。林秋叹了口气，夹起一块肉放进嘴里。焦脆的外皮裹着半生不熟的瘦肉，在舌尖泛出诡异的口感，但她还是笑着说：“比上次进步多了，下次把火候调低些肯定更好。“父亲眼睛一亮，立刻掏出手机记笔记，母亲则在一旁偷偷往他碗里夹青菜。

这样的烟火气，在林家已经持续了三十多年。记忆里最深刻的冬天，是林秋高三那年。母亲下岗，父亲的机械厂效益不好，家里突然陷入拮据。那年除夕，餐桌上只有一盘青菜、一碟豆腐和一小碗红烧肉。父亲把肉夹给姐弟俩，自己啃着骨头说：“我就爱吃骨头，越嚼越香。“

半夜里，林秋起床上厕所，看见厨房亮着微弱的光。她悄悄走过去，发现父亲正就着月光啃冷馒头，锅里温着半锅白菜汤。那一刻，她突然明白，所谓的坚强，不过是父母把所有苦涩都藏在孩子看不见的地方。

屋檐下的四季烟火

晨光再次照进厨房时，林家已经开启新一天的鸡飞狗跳。林冬赖在被窝里不肯起床，被母亲揪着耳朵拖出来；父亲戴着老花镜研究新菜谱，时不时往嘴里塞块隔夜的焦肉；林秋一边喝着白粥，一边帮弟弟检查作业。这样的吵闹声，在邻居听来或许聒噪，却是林家独有的生活韵律。

随着年龄增长，林秋渐渐发现，家里的每个角落都藏着时光的印记。客厅墙上歪斜的身高刻度，记录着姐弟俩从牙牙学语到亭亭玉立；阳台上锈迹斑斑的晾衣架，见证过无数个晾晒被子的晴天；就连厨房那口用了二十年的铁锅，都磨出了岁月的包浆。

某个深秋的傍晚，林秋下班回家，远远就看见父亲站在小区门口张望。“怎么在这儿？“她问。父亲笑着从怀里掏出个保温桶：“你妈炖了莲藕排骨汤，非要我送来。“打开盖子，热气瞬间模糊了眼镜，熟悉的香气钻进鼻腔，勾起无数温暖的回忆。

回家路上，父亲絮絮叨叨说着家里的琐事：林冬最近成绩进步了，母亲迷上了广场舞，阳台上的君子兰又开花了。这些细碎的日常，在林秋听来却无比珍贵。她突然意识到，所谓的幸福，或许就是这样平淡却真实的烟火，是吵吵闹闹的清晨，是焦香四溢的厨房，是无论多晚都为你留着的一盏灯。

春节前夕，林家照例开始大扫除。母亲翻出一个旧箱子，里面装满了泛黄的照片。有林秋周岁时抓周的照片，有林冬第一次学走路的影像，还有父母年轻时的结婚照。照片里的母亲穿着白纱，父亲西装笔挺，眼神里满是对未来的憧憬。

“时间过得真快啊。“母亲轻轻抚摸着照片，眼角的皱纹里藏着岁月的痕迹。林秋凑过去，发现照片背面用钢笔写着一行小字：“愿我们的小家庭永远幸福。“字迹已经褪色，但那份心意依然清晰。

除夕夜，父亲终于成功做出了色香味俱全的红烧肉。当全家人围坐在餐桌前，碰响手中的饮料，窗外的烟花在夜空中绽放。林秋看着父母眼角的皱纹，弟弟日渐成熟的脸庞，突然明白，家就是这样一个地方——在这里，所有的不完美都被包容，所有的艰辛都化作温暖，所有的平凡都闪耀着独特的光芒。

窗外的烟火照亮了每个人的笑脸，也照亮了这个承载着无数故事的家。在这方小小的屋檐下，四季流转，岁月更迭，唯有那份浓浓的亲情，永远温暖如初。